che ho sempre pensato che la poesia
potesse essere di tutti, universale
e non degli imitatori degli imitatori.
che potesse essere come il Jazz,
un’improvvisazione che approdi là
dove non è mai ben chiaro.
come le nostre vite,
pronte a essere spezzate
ora o dopo o quando.
perché subappaltare la mente
a monoliti di varia dimensione
in questo teatro dell’immaginario
se il sipario sbaracca il carrozzone
e il clap clap precede il bla bla
per poi finire a tarallucci e vino?
tratta dalla raccolta Murales
“There must be some kind of way out of here”
Hey Bob, Hey Jimi,
ci deve essere un modo
per uscire da questo posto,
lo chiedo a voi,
lo chiedo a tutti,
lo chiedo al mondo dei posti,
alla natura che non li abita,
alla Highway 61 che tramonta
alla foce del Mississippi,
a King e alla sua Lucy,
al Re Lucertola che ogni cosa poteva fare *,
a qualunque uomo
che rompa il sentiero stabilito
per seguire il sentiero destinato**,
a una macchina veloce,
a un orizzonte lontano
e a una donna da amare alla fine della strada,***
“There must be some kind of way out of here”
ci deve essere un modo
per uscire da questo posto,
lo chiedo a voi,
lo chiedo a tutti,
lo chiedo al mondo dei posti.
* Jim Morrison
** Gregory Corso
*** Jack Kerouac
poesia segnalata al Premio Montano 2011 per la raccolta inedita
si poteva sperare
in qualcosa di meglio
all’uscita dall’anatomica
concitata selva
ma gli exit pool
non facevano ben sperare
ché le percentuali
( nella comune somma )
minimizzavano quell’unico un per cento
che si opponeva
e chiedeva venia per l’entrée
e mai aveva implorato
per quella luce, già accecante,
in un’asettica sala e altri abbaini,
come puzzle in dissolvenza,
aspettavano il malcapitato
per scaraventarlo nella luce fioca
senza che potesse dire:
“ io non volevo,
io non ho chiesto,
non sono figlio vostro”
poesia segnalata al Premio Montano 2011 per la raccolta inedita
Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade
Ho tanta
stanchezza
sulle spalle
Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un
angolo
e dimenticata
Qui
non si sente
altro
che il caldo buono
Sto
con le quattro
capriole
di fumo
del focolare
Ungaretti, Napoli, il 26 dicembre 1916
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” Eravamo così poveri che a Natale il mio vecchio usciva di casa, sparava un colpo di pistola in aria, poi rientrava in casa e diceva: spiacente ma Babbo Natale si è suicidato.” (J. La Motta)
